Scopriamo l'acqua calda

In queste giornate afose l’aria pare il respiro di un gigante affannato e la notte cala come scuro e denso caramello: ed io mi faccio budino.
Guardo la luna sfocata dalla spessa atmosfera, aspettando, da un momento all’altro, apparire una scia di formaggio fuso e vedere l’astro dilatarsi perdere la forma tondeggiante e infine scivolare giù per la verticale spalmandosi sui tetti.

Chissà se nella foresta pluviale il caldo e l’afa sono simili e se la notte, là; dove il leone s’è addormentato, si può ascoltare il gemito del caimano morente come lo sento io ora. Un gorgoglio strozzato; forse una tibia andata di traverso, oppure la falangetta di un quadrumane incastrata tra le fauci.

Che suono terrificante, ma conosco il caimano che lo ha emesso e so bene dov’è: sulla poltrona davanti alla tivvù, con la pipa tra i denti s’attarda aspettando l’ora notturna; quando l’aria rinfresca ed è più facile cedere al sonno.
Mi allarmo un po’, ma serenamente, come Pisanu insegna e scendo a cercare di capire se la causa di quel suono inumano è una caramellina alla menta andata di traverso o un infarto. Già mi maledico per non aver mai preso in considerazione l’acquisto di un condizionatore, in fondo il babbo-caimano è datato ’39, ha tutto il diritto di riposare al fresco.

Rosso come un peperone, con le lacrime agli occhi, se la ride mentre finisce di tossire, il vecchio trucco rinfrescante del confetto balsamico seguito dal sorso d’acqua ha colpito ancora.

Torno a farmi budino, in questa notte al caramello.

Camminando senza meta, in tutta autonomia, le mie gambe hanno percorso una via tortuosa: più adatta, a dire il vero, ad organi molli e pensanti.
Trasportato così, contro la mia volontà cosciente, in questo luogo celebrativo. Dove una ricorrenza decaduta gela l’animo, occupando illecitamente spazio con la sua invasiva assenza.

Mentre filano tagliano e misurano, con lo sguardo basso e concentrate sul mestiere che da sempre svolgono puntigliose, biascicano parole incomprensibili, fermandosi ogni tanto per ridacchiare tra loro di chissà quale battuta.
In questo periodo dell’anno sono spesso da queste parti, dove le tre vecchie fate s’industriano e pettegolano sui casi altrui senza mai fermarsi dal compiere quei movimenti lenti delle mani tra i vecchi arnesi.
Di sicuro questo mio girovagare senza meta precisa non dev’essere passato inosservato, hanno notato lo sguardo curioso che ogni tanto lancio loro, eppure fingono di non vedermi; sarà cattivo o buon segno?
Continuano a fare quel che fanno ignorandomi, ed io, ogni anno ho sempre meno voglia d’avvicinarmi loro; scoprire se hanno intenzione di tagliare quel filo color carta da zucchero, o tesserne ancora un po’.

Come sempre:
passo dal via, non ritiro nulla, in ogni caso: ringrazio.

~ Le zanzare non mi pungono.
- E quelle bolle rosse ?
~ Reazione psicosomatica, somatizzo.
- Cosa?
~ L’indifferenza delle zanzare.

- Che mi racconti?
- Tutto bene.

- No, sul serio, che c’è?
- Niente; niente di niente.
- Non si fa così.
- Si, ma io lo faccio ugualmente.
- Lo si vede, per quanto tu nasconda, si vede.
- Lo vedono anche gli altri?
- Forse, chi lo sa.
- Non posso dirlo.
- Non vuoi.
- Non sono capace.
- Bugiardo.
- Anche.
- Si vede lo stesso.
- Mi spiace, qualcosa si è rotto.
- Smettila, basta bugie.
- Questa è la verità.
- Forse, ma solo la tua.

- Allora tutto bene?
- Si.

- Arrangiati.
- Come sempre.
- Codardo.

- Ciao.
- Ciao.

La moto piega, la traiettoria è perfetta, gli ammortizzatori sobbalzano: troppo veloce.
Un libro si sposta, si apre; scorrono le pagine.
Solo io non comprendo quello che vi è impresso.

Sprecare fiato, per alcuni, significa effettuare uno o più cicli di espirazione ed inspirazione, senza emettere vocaboli.

Erano di origine pakistana i quattro kamikaze responsabili dell’attentato alle stazioni metropolitane di Londra.
Terribile scontro fra terni in Pakistan, si contano almeno centocinquata morti.

Ho pensieri dilatati.
Percepisco la realtà così; non perché questa è letta ed interpretata, ma solo perché alcune parti rimangono imprigionate tra le mie supposte facoltà analitiche.
Dilatate, ma non ampie o capaci e rallentate, nelle loro funzioni, dall’eccessiva distanza.
Eventi, emozioni, pensieri altrui investono quella enorme e soffice spugna che deborda i limiti fisici della scatola cranica; come un aura invisibile -eppur spugnosa- quel che rimane delle mie facoltà si espandono come voler assorbire ogni cosa, ma al momento della contrazione, come una spugna con l’acqua, tutto scivola via.
Rimane un residuo dal quale cerco di dedurre e comprendere, ma sento solo l’umido odore di quel liquido che tutt’intorno scorre.

Al Qaida ha comunicato in un messaggio: “abbiamo un conto in sospeso con Berlusconi”
Diano prova di civiltà; prendano il numerino e si mettano in coda.

Ho fatto un sogno premonitore.